La camiseta pródiga

 

 

—Muchas gracias,
 Fran. Sabía que
 la encontrarías
—dijo Juan Gordal
 mientras miraba
 y remiraba
 aquella camiseta
 que tanto le gustaba.
 —Bueno, no es
 eso lo que me dijiste.

 Fran recordaba 
todas las veces 
que Juan le
 había llamado monstruo destructor, alimaña, plaga, etc por haber perdido esa camiseta. La 
prenda era una de las favoritas del armario de Juan, y se había traspapelado tras poner
 nuestro protagonista una de sus coladas. Juan había montado en cólera casi todos los días
 por la mañana desde entonces y nuestro protagonista una y otra vez prometía que la 
encontraría pero eso no ocurrió hasta aquel día donde se dispuso a ordenar otra 
remesa de ropa recién lavada. Cuando se la llevó esperaba que Juan se alegrara de 
verla, pero se limitó a esa recepción tan fría.
 —Hombre, me la habías perdido, qué menos que encontrarla. Y trataste de ignorarme
 muchas veces. 
 —No, desde el principio te dije que la encontraría, pero que no debíamos obcecarnos.
 —Bueno, déjala ahí y vete.

 Fran cumplió y salió de la habitación de su hermano pensando en lo que habría hecho
 él en ese caso. Entonces Juan le llamó:
 —¡Ah, Fran!
 —Dime.
 —Que mañana te voy a preparar un arroz para agradecerte esto.
 —Bueno —dijo Fran sonriendo—Ya sabes que puedo pasarme sin ello. 

El girasol subnormal

 

 

—Pero es que míralo 
—dijo Fran
 señalando aquella 
minúscula 
florecilla
 amarilla
 con pétalos
 ralos y
 marchitos—. 
¿Es eso un
 girasol? ¿Qué 
pipas voy
 a sacar de allí?
 —Bueno, Fran, a mí me parece bonito —contestó Carolina—. Y supongo que al plantar 
girasoles en la terraza no esperarías una explotación de pipas y aceite.
 —Pero tampoco que el girasol saliera subnormal.
 Carolina rompió a reír oyendo a Fran definir así aquella planta. Fran se refería con este
 apelativo a ese girasol, que más que girasol parecía una margarita reseca. Esa planta 
había sido la primera que había sembrado y esperaba la clásica flor radiante que parecía 
un sol y luego tener un buen capítulo floral lleno de pipas, aunque era consciente de 
que existían variedades de esas flores puramente compactas y ornamentales y otras de 
pipas. Si hubiera aparecido una flor estéril desde el punto de vista de las semillas, pero
 hermosa, seguramente también le hubiera alegrado. Pero no era ese el caso.
 —Bueno, mira el ficus que trajo Juan, que era un despojo de podar otro donde trabaja 
y aquí se ha convertido en una planta boyante —le dijo Carolina.
 —Sí, y, curiosamente, Juan lo quiere muchísimo.
 —Pues tendrás tú que cuidar tu girasol.
 —Bueno, habrá que quererlo, como se quiere a un hijo salga como salga. Pero el 
ficus al menos podía crecer. Mi girasol ha crecido y sigue deforme.
 —Pues córtalo si tanto te disgusta.
 —No, voy a ser justo. Le daré una oportunidad. Pero cuando compre semillas 
para sembrar tendré que acordarme de cogerlas de otra variedad de girasol. 

La máquina del tiempo (Carlos Giménez, 2017)

 

 —En principio yo 
diría que es una 
obra que no le
 pegaba mucho 
a Carlos Giménez, 
con 
su estilo tan 
expresionista 
—dijo Fran al 
acabar de leer
 la adaptación
 de La Máquina 
del tiempo 
del autor madrileño.
 —Hombre —le
 corrigió Juan—, ya
 le hemos visto 
desarrollar sus
 obras mayores por 
otros derroteros, pero había tocado muchas veces la ciencia ficción. 

 
 Y así, en 2017, Carlos Giménez, ya de vuelta de todo y pensando en cerrar toda su 
obra de modo que quede concluida, decidió hacer una adaptación del clásico de
 H.G. Welles. Como decía Fran parecía poco probable que un mundo de seres tan 
inertes y apáticos como los eloi y tan aparentemente estúpidos como los morlocks
 ofrecieran un buen campo de acción a un autor que destacaba por el detalle en su
 dibujo y su expresividad máxima, pero lo cierto es que una vez más Carlos 
Giménez logra trasladarnos a la aventura del Crononauta que, esperando encontrar
 la sociedad más perfecta y evolucionada, se embarcaba hacia el futuro en la máquina
 de su invención, para descubrir un mundo dividido entre dos razas irreconciliables 
y en un estado perpetuo de guerra sumamente particular y arrastrando los mismos
defectos y bajas pasiones que la humanidad de todos los tiempos.
 —Hombre, los rostros de Carlos Giménez son muy visibles una vez se descubre
 la civilización subterránea —dijo Juan.
 —Y la maquinaria que nos presenta es también muy propia de su estilo.
 —Lo mejor es que, al contrario que otras adaptaciones del clásico, Carlos Giménez
 no tiene miedo a transmitir la ideología marxista de Welles. El crononauta original 
pensaba encontrar la sociedad comunista perfecta.
 —Evidentemente, Carlos Giménez está mucho menos asustado con eso que las 
productoras cinematográficas americanas de los 50 y los 60.



Ficha del cómic, aquí.

El Dalí viviente

 

 Nuestro protagonista
 caminaba detrás de 
aquel sujeto por 
la calle. No podía 
dejar 
de mirar un tatuaje
 que llevaba en la
 parte de atrás 
de una de sus 
piernas a la 
altura del
 gemelo. Es 
que aquel trazo
 de tinta era 
imposible 
determinar qué representaba. Primero la firma de la pierna, que Fran conocía
 bien era indicadora que que aquel hombre había estado antes más gordo, con 
lo cuál el tatuaje original se había deformado. Además debía haber sufrido algún 
tipo de accidente que le había provocado una cicatriz que deslucía bastante el 
trazo. El sujeto se encontró con otra chica tatuada, que debía ser su novia, 
y ambos sacaron de dudas a nuestro protagonista.

 —Buenas tardes, mi Dalí —dijo ella.
 —No me llames así, por favor.
 —Si le admiras hasta tatuártelo por todo el cuerpo.

 
 De modo que aquello era lo que representaba aquel dibujo irreconocible. Una vez que 
lo supo, Fran cambió de idea. Resulta que si uno lo pensaba bien, aquel tatuaje no había
 quedado deformado por todo lo que le había ocurrido. Por el contrario, considerando a
 lo que hacía referencia, había acercado su forma y su color al mundo surrealista del 
pintor catalán. Y de hecho lo había hecho tan llamativo que desde que él se había cruzado
 con ese sujeto hasta que su pareja lo sacó de dudas no había dejado de pensar en ese 
conjunto pictórico. De pronto pensó qué otros dibujos podrían ganar con aquello: 
mutilados de guerra, chatarra... pero era muy poco probable que ninguna persona quisiera
 alguna vez grabar aquellos motivos en su piel. Por contra otro chaval joven que se cruzó, 
aparentemente hispanoamericano, le sacó de dudas: llevaba un calvario tatuado con cristo
y los dos ladrones. A Fran se le ocurrieron varias formas de mejorar su dibujo, pero todas 
sería demasiado traumáticas, ya que, evidentemente, pasaban por dejar a ese chaval hecho
 un Cristo. De pronto recordó que a él nunca le habían llamado la atención los tatuajes y 
decidió olvidarse de ellos, ya que una vez que había pensado en aquel arte, si así podía 
llamarse, le estaban sugiriendo pensamientos muy raros. 

EL tiempo y el dinero de la obra

 

—¿Ya está, Cárol?
 ¿Lo dejas a 
medias? 
—preguntó
 nuestro 
protagonista 
viendo 
el resultado
 del trabajo
 de enyesado
 del cuarto de 
Don Luis 
Gordal y Doña
 Marta Palacios que su hermana había planeado durante días.
 —Tengo que parar aquí. Esta pared no la puedo arreglar yo. A esto tiene que
 venir un albañil
 —Si viene un albañil va a querer hacernos todo el cuarto él —repuso nuestro
 protagonista.

 Que las paredes de aquella habitación necesitaban un arreglo era algo 
notorio. Fran había empezado una vez ese trabajo, pero se quedó a
 medias cuando se le acabó el yeso y sus hermanos le habían puesto
 de vuelta y media por ello. Luego Carolina, que creyó que ella podría 
hacerlo mejor decidió acabar el trabajo, pero se encontró que una de las 
paredes tenía vacío y desconchones que ella no sabía reparar. Me ter a
 un albañil en casa era lo que los tres hermanos, contando a Juan Gordal
 querían evitar, pero parecía no haber salida.


 —Para esto lo acabo yo en un día —comentó nuestro protagonista en la cena.
 —¡Antes de que te vuelvas a meter tu ahí dinamito la casa! Que además lo haces todo por la 
espalda, tienes maldad —gritó Juan Gordal trayendo a la memoria de Fran las burradas que
 en su día le había dicho cuando nuestro protagonista llevó a cabo el primer intento
 —Vamos a ver —terció Carolina—, está hecho a medias. Yo creo que lo que queda sí que
 lo podemos pagar.
 —Pero si se mete un albañil querrá hacerlo todo —sentenció Fran
 —¡Pues lo hace todo! Si lo hubiéramos hecho de primeras, mirad todo el tiempo que nos
 hubiéramos ahorrado—gritó Juan—. Y dinero, que ahora lo que gastasteis en Yeso y 
demás no ha servido de nada.
 —De acuerdo. Pero sólo digo que no volváis a decirme nunca que yo no tengo iniciativa 
o no sé hacer las cosas —concluyó nuestro protagonista.



 

Decir Pressing Catch es de viejos

 

 

—Pues sí, vi la WWE 
cuando estuvo aquí, 
y es menos
 espectacular
 que por la tele, 
pero en vivo
 se disfruta
 —comentaba aquel
 veinteañero a su amigo.
 —Eso era lo que se emitía en cuatro, ¿verdad? ¿Cómo lo llamaban ellos?

 Fran oía a aquellos chavales y sabía perfectamente el nombre que buscaban: 
Pressing Catch. Aquel nombre que puso Telecinco a los combates de la WWF, 
actual WWE era por el que siempre se había conocido en España aquel 
deporte-espectáculo. Fran en otros tiempos había sido un verdadero fan, ahora
 no tanto, pero sí lo veía de vez en cuando si surgía la ocasión. Buscó en su móvil 
los luchadores que habían estado en el último espectáculo en Madrid, entre los 
cuáles estaba Cody Rodhes. Este nombre fue el que más despertó la nostalgia
 de nuestro protagonista, pues él había visto en tiempos en Telecinco a su padre,
 Dusty Rodhes, El Sueño Americano. Sabía también que El Enterrador, otro
 nombre característico en España para referirse a The Undertaker ,se había retirado. 

 —Creo que era Pressing Catch, pero me dijo mi padre que ese nombre venía de antes.
 —Sí, que por lo visto la WWE hubo tiempos en que era en España muy seguida. 
Ahora es de pascuas a brevas, pero sigue molando.

 Fran notó en seguida que llamar como él llamaba a ese espectáculo empezaba
 a ser un signo de cierta edad. Pero una cosa le llamó sobre todo la atención de
 lo que comentaban esos críos:

 —Bueno, y el español que hay ahora, Axiom, que imagínate cómo le aplaudió 
el público.

 Así, pensó Fran, que ahora ya no sólo ganábamos mundiales en España, sino que
 teníamos luchadores de wrestling americano. Al llegar a casa buscaría sobre el tal 
Axiom. Pero lo principal era una nueva señal de envejecimiento: ahora llamar 
Pressing Catch al wrestling es de viejunos. 


 

Comiendo solo

 

—¿Pero por qué no vas a comer al comedor con todos? —preguntó Izan, aquel compañero dominicano de trabajo de nuestro protagonista.

 —Estoy más cómodo así, no es nada personal —dijo nuestro protagonista en aquella pequeña sala vacía mientras daba cuenta de lo que se había llevado de comer en el tupper.

 Fran sabía que era un mal gesto hacia sus compañeros. No deseaba despreciarlos, pero es que... sinceramente, ver esos microondas que no da tiempo a limpiar, esos fregaderos con restos de los trabajadores de la empresa que vaciaban allí sus restos, la imposibilidad de fregar en esas condiciones sus cubiertos eran más de lo que él podía soportar. Ignoraba si su visión era la de muchos trabajadores que simplemente se callaban o era él especialmente remilgado, pero la verdad es que él prefería comer aparte en algún reducto de sus zonas de trabajo. Pero algo había que decirle a Izan para quedar bien.

 —¿Pero estás molesto con alguien, hermano? —dijo Izan.

 —No, es que...—dijo Fran esforzándose por construir una historia creíble—... que tengo una alteración que me estresa mucho, demasiado, comer donde hay mucha gente moviéndose y el médico y mi especialista me han prescrito esto.

 —Ah, comprendo hermano. Pues que aproveche

 —Gracias —dijo Fran con cierta culpabilidad también por haber mentido de esa manera a un compañero, pero aquello era superior a él.

 

 Al cabo de unos diez minutos Fran acabó su tupper y se disponía a salir de la sala cuando apareció Sofía, otra compañera de trabajo.

 —¿Qué haces aquí? ¿No comes con los demás? —preguntó aquella chica extremadamente delgada y renegrida.

 —No, es que no puedo con todo el trasiego.

 —Ah, vale —dijo Sofía—. Pues yo voy a comer aquí porque digamos que el microondas, los fregaderos y la higiene del comedor no me convencen ¿sabes? No se lo digas a nadie.

 —Bueno, gente remilgada siempre hay —dijo Fran pensando que era mejor no remover el tema tal como estaba.