Ni peso ni tensión.

 

 Por fin la farmacia 
donde solía 
acudir nuestro 
protagonista
 a controlar
 su peso había 
reabierto
 tras las obras de
 mejora que había emprendido. Fran observó que la báscula donde él solía
 pesarse había sido cambiada por otra de color verde y, aparentemente, más compleja. Fran
 se alegró al ver que, según una indicación que había, aquella báscula pesaba gratis. No era 
que los 20 céntimos semanales que le suponía controlar su peso en la anterior fueran ruinosos, 
pero siempre es mejor conseguir lo que uno quiere sin pagar. De modo que se subió a la 
plataforma. La báscula empezó a emitir unos sonidos extraños y, pasados unos segundos, 
una locución grabada advirtió a nuestro protagonista que ya podía recoger el papelito con 
su peso, pero en la ranura donde debía aparecer no salió nada. Fran acudió al nuevo mostrador
 donde observó que ya no estaba la familia de farmacéuticos que atendía antes allí y con la que
 tenía confianza, sino dos chicos muy jóvenes con aspecto de estar contratados de la forma
 más barata que permitiera ese sector.
 —No puedo ver mi peso—dijo nuestro protagonista.
 —Sí, ya lo hemos dicho al responsable. Dice que cuando pueda la arreglará —respondió 
aquella chavala rubia con un piercing en la nariz.

 Fran comprendió que esa chica no era más que el último escalafón del establecimiento y
 que no valía la pena protestarle. Se dirigió de nuevo a la báscula y observó que según las
 indicaciones también tomaba la tensión. Bueno, esto también vale la pena controlarlo, se 
dijo Fran. Se sentó y apretó el botón. Notó cómo se inflaba dentro del fragmento de tubo 
donde debía meter el brazo algún tipo de acolchado interior. Y luego se quedó 
parpadeando una lucecita, sin dar ningún ruido ni indicación.
 —Eso no va bien desde que lo pusieron. A ver si lo arreglan —dijo la joven farmacéutica
 desde su mostrador. 

 Fran había trabajado de último mono en varios sitios y sabía lo cargante que era que te 
echaran en carga cosas sobre las que no tenías control. De modo que no quiso decir nada
 a la chica. Pero salió de aquella farmacia maldiciendo las básculas gratis, las obras de
 reforma y el nuevo modelo comercial de todo, que parece destinado a gastar lo menos 
posible sea como sea. 



 

La zanja del vagabundo

 

 Fran observaba
 aquellas 
obras con 
preocupación. 
El descampado
 de Atocha donde
 tantas veces
 había visto
 a aquel animal que tanto había captado su atención 
estaba completamente desbrozado, horadado y precintado. Aunque no tenía más 
lazos con ese gato que verlo al pasar, para él era un animal especial.
 —Bueno, Fran, no exageres—le dijo Carolina—. Siempre has dicho tú que con el buen
 aspecto que tenía debían cuidarlo los de la oficina de al lado, o sea que si es así ahora
 lo habrán cobijado.
 —Pero con lo que le gustaba tirarse aquí y para que pongan esa mierda de tuberías que 
no sé ni a dónde van ni lo que llevan está sin su sitio favorito.
 —A ver, se ha buscado su sitio y tiene quien le cuide. No te preocupes, que además 
es un animal al que se le ve grande y fuerte.

 Fran estaba a punto de reanudar la marcha, cuando vio al gato salir del agujero que
 había para las tuberías. Al parecer todo ese tiempo había estado en el mismo sitio 
sin ningún problema. Carolina creyó que el asunto ya estaba terminado.

 —Bueno, ya no sufres por él, ¿no? ¿Nos podemos ir?
 —Parece que le gusta la zanja, cuando la suelden no sé qué hará.
 —Fran, de verdad, que ha vivido mucho tiempo con su descampado y su oficina y no
 necesita nada más, déjalo estar.
 —Deberían cavarle otro agujero como ese.
 —Sí, irán los de las oficinas con picos y palos. Menos mal que no es tuyo el bicho 
con lo que sufres.

Infierno de cobardes (Clint Eastwood, 1973)

 

 —¿Otra de Clint 
Eastwood justiciero
 en el oeste? La 
verdad es que 
es tu palo total 
—preguntó 
Carolina Gordal 
a nuestro protagonista.
 —Bueno, esta
 es especial, 
porque el 
personaje de
 Clint Eastwood
 no viene sólo a
 aplicar la justicia
 a los malhechores
 sino también a quienes 
los cobijan.

 En Infierno de cobardes el personaje de Clint Eastwood, nuevamente sin nombre, llega a 
un pueblo que vive aterrorizado por las fechorías de una banda de malhechores que está 
encarcelada pero a punto de salir. Tras un primer encontronazo con tres forajidos de los que
 se deshace sin pestañear, es contratado para defender el pueblo contra los malhechores
 que los aterrorizan. Pero a cambio va exigiendo un montón de tareas costosas, agotadoras 
y humillantes a los habitantes del pueblo.
 —Es un verdadero tirano. Es peor él que los forajidos —comentó Carolina
 —Bueno, tiene sus motivos.
 —Y todo el pueblo es muy cobarde, tragando sin rechistar.
 —Por ahí van los tiros de la historia.
 —Pero al final es Clint Eastwood el malo.
 —Bueno, Clint Eastwood es el forastero y punto.
 —Luego los personajes que salen el predicador, el enano, el barbero... Todos la verdad es 
que tienen su gracia. Uno se queda mirando la película por ellos
 —Y luego está el asunto de cómo coge y se cepilla a dos mujeres del pueblo. Ese detalle 
sí que creo que hoy lo hubieran cambiado. Pero como película de acción y fábula moral es, 
cuando menos, diferente. Vale la pena verla.


Ficha de la película, aquí. 

El grelo

 

 —¿Y eso cómo 
crece tanto?
—preguntó Carolina
 en la terraza 
donde nuestro
 protagonista
 criaba sus 
plantas y 
señalando un tronco
 verde con algunas
 hojas levemente 
pilosas que crecían
 desde un tiesto
 pequeño hasta
 un tamaño casi
 arbóreo.
 —Eso es una planta de grelos, aunque te parezca increíble.
 —¿Te la dio el Grelos?
 —No, que es una planta de grelos.

 Así era. Desde que en aquel pequeño tiesto donde nuestro protagonista quería sembrar salvia 
había crecido ese extraño tallo, Fran le había chutado su aplicación de identificación de plantas
 y esta le había indicado que era un nabo o grelo, que son dos partes de la misma planta. Fran
 no podía creerlo, pues él no había sembrado ni comprado tales semillas. Igual aún es pequeña, 
pensaba, le volveré a preguntar cuando crezca. Pero la aplicación insistía y además al crecer
 su aspecto era inconfundible.
 —Pues para colmo parece que da para una ración de grelos, pero en el espacio de esa maceta
 no creo que puedan crecer muchos nabos—dijo Carolina.
 —Eso, encima eso. La parte mala, toda la que quieras. La buena ni se ve y tiene pinta de 
ser poca —repondió nuestro protagonista.
 —¿Y qué vas a hacer? ¿Ponerlos con lacón?
 —Creo que los voy a dejar como planta ornamental.
 —Qué bonito. ¿Vas a vender ramilletes de grelos?
 —Prefiero eso a comer esta vil hierba.
 —Bueno, cuando eche flores avísame.
 —No te rías, que igual te las comes en caldo. Vamos a probar otra parte de esta planta.

El tesoro de Carolina

 

 ―¿Te das cuenta de
 lo que he
 encontrado,
 Fran? Hacía
 años que 
no veía este 
sujetador.

 Nuestro 
protagonista 
observaba la escena
 con asombro y 
alivio. De modo
 que el gritería que
 había proferido 
Carolina en su 
cuarto no se debía más que a haber encontrado aquella vieja prenda, que como cabía esperar 
estaba en un estado propio de haber desaparecido durante años.

 ―Bueno, lávalo y quítale la pelusa que encima te vas a escocer las tetas si te lo pones
 ―dijo nuestro protagonista.
 ―Si lo he encontrado es que va a pasar algo maravilloso.
 ―Sí, que tendrás más mudas. Anda, no me des la brasa y échalo a lavar.
 ―Pero, ¿te das cuenta de que llevaba cinco años o así sin él?
 ―Bueno, me la trae floja. Yo también perdí, y del todo los que llamaba mis calzoncillos
 mágicos y te aseguro que se supera. 
 ―Esos estaban ya hasta desteñidos, Fran. Este está perfecto y me va a poner otra vez 
irresistible como estaba.
 ―Bueno, pues me alegro de que para recuperar tu esplendor haga falta tan poco. Y algunos
 volviéndose locos por la eterna juventud.

 Fran se olvidó del asunto hasta dos días más tarde. Entonces se encontró a su hermana
 frotando frenéticamente el sujetador en la ducha. Entonces entendió que con Carolina 
aquel hallazgo era todo un acontecimiento.

 ―¿Pero qué haces? ¿por qué no usas la lavadora?
 ―En la lavadora desaparecerá. Voy a seguir conservándolo.
 ―Bueno, yo sólo te digo que hagas lo que quieras con tus caprichos y tus tonterías, pero
 que no nos enteremos los demás ―sentenció nuestro protagonista, que creyó que era 
mejor dejar a su hermana con su ilusión y no insistir para poner en orden cosas que no 
eran suyas. 

Riesgos de la afición al cómic

 

 Una vez más
 Fran observó 
la estantería 
de una tienda
 de tebeos 
donde se 
exhibían
 números de 
la antología
 de Snoopy 
que estaba expuesta en una balda. Y una vez más veía que se acababan en el año 82.
 ―Nada, Fran. Tampoco la encuentro por Wallapop. Vas a tener que comprarte otra 
vez la colección ―dijo Juan.
 ―Pero es que era muy buena y tengo hasta los años 80. Es dejarla incompleta justo
 al final.
 ―Bueno, pero están sacando otra edición que no es mala.
 ―¿Y encima tendré que deshacerme de los que ya tengo? Son fácilmente 200 pavos.
 ―Ponla a la venta. Ya viste que yo te compré el tomo tres de Akira. Se puede hacer.
 ―Pero es una putada.

 Fran recordaba la máxima de su hermano de no empezar a comprar una colección 
de cómic hasta estar seguro de que la editorial la sacaba entera, porque podían 
ocurrir cosas como esa. Pocas cosas causaban más desazón que no poder acabar lo
 que se había empezado y que se había llevado adelante con disciplina e ilusión a la vez.

 ―Te lo digo siempre, Fran. Aquí ves por qué.
 ―Pero eso no era factible en esta colección. Tu sabes que se comprometieron a sacar 
un número nuevo cada medio año y llevarlo a cabo en más de 12. No iba a esperar tanto.
 ―Ya lo ves. Como si hubieras tenido que esperar 30 años. Ahora te has quedado colgado.
 ―¿Y cuánto tardará en salir completa la nueva edición?
 ―No puedo saberlo.

 Así que comprar una de las tiras para bien o para mal más presentes e influyentes del 
siglo XX se había convertido en un asunto de fe. Fran se tragaba la rabia que sentía en 
aquel momento a la industria editorial. Pensaba que habían tirado todo su esfuerzo y
 dinero por el retrete. Pero era un riesgo que se corre en la afición de los comics. Y 
parece incontrolable. Al final, como en toda actividad, los que mueven el dinero son 
los que provocan los problemas. 

La camiseta pródiga

 

 

—Muchas gracias,
 Fran. Sabía que
 la encontrarías
—dijo Juan Gordal
 mientras miraba
 y remiraba
 aquella camiseta
 que tanto le gustaba.
 —Bueno, no es
 eso lo que me dijiste.

 Fran recordaba 
todas las veces 
que Juan le
 había llamado monstruo destructor, alimaña, plaga, etc por haber perdido esa camiseta. La 
prenda era una de las favoritas del armario de Juan, y se había traspapelado tras poner
 nuestro protagonista una de sus coladas. Juan había montado en cólera casi todos los días
 por la mañana desde entonces y nuestro protagonista una y otra vez prometía que la 
encontraría pero eso no ocurrió hasta aquel día donde se dispuso a ordenar otra 
remesa de ropa recién lavada. Cuando se la llevó esperaba que Juan se alegrara de 
verla, pero se limitó a esa recepción tan fría.
 —Hombre, me la habías perdido, qué menos que encontrarla. Y trataste de ignorarme
 muchas veces. 
 —No, desde el principio te dije que la encontraría, pero que no debíamos obcecarnos.
 —Bueno, déjala ahí y vete.

 Fran cumplió y salió de la habitación de su hermano pensando en lo que habría hecho
 él en ese caso. Entonces Juan le llamó:
 —¡Ah, Fran!
 —Dime.
 —Que mañana te voy a preparar un arroz para agradecerte esto.
 —Bueno —dijo Fran sonriendo—Ya sabes que puedo pasarme sin ello.