Carolina y lo del mono.

 

 

—Ayhijacomoseteocurresalir

hoymiracomotieneslagarganta

averloquepuedeshacerasí

miraquehas
tenidoqueiralmédicoyte

hamandadoquetehagaslas

pruebasCOVIDymiracómotienes

lavoztetendrías
quequedarencasaabrigada... —peroraba Doña Marta Palacios
 —Mamá, hacen treinta grados. Y esto no tiene nada que ver con el frío —comentó Juan Gordal
 —Hasta la médica se ha echado para atrás con lo de las pruebas —añadió Carolina con el hilo de 

voz que le quedaba.

 Carolina Gordal se había levantado afónica y había acudido al médico a mirarse aquella afección
 y solicitar una baja, toda vez que en su trabajo necesitaba la voz para desempeñarlo. Aunque la
 pandemia ya estaba de retirada, la doctora iba a hacerle una PCR, pero después de un examen más
 detenido descartó que Carolina estuviera sufriendo el mal de los últimos años. 

 —Eso demuestra que ya son otros tiempos. Hace unos meses te la hubieran hecho sí o sí 

—comentó Fran.
 —Pues podrían haberme hecho también la prueba de la viruela del mono —dijo Carolina 

riendo.

 Carolina hizo aquella observación con ironía, pero en las mentes de Doña Marta y de Fran se 
apareció el fantasma de la nueva alerta sanitaria que afligía a su planeta.

 —La viruela afecta a otros órganos. No creo que sea ese mal —sentenció Juan.
 —Ayhijanodigasesoqueyohevistoalospobreschimpancésqueseponenmuymalosylosnegritosquelo
sufrenquelessalenunosbultosmalísimosaversilovasatenervetealmédicoahoramismoyonomequedo
tranquilasino... —se desgañitaba Doña Marta con el terror pintado en la voz y en el rostro.
 —Joder, Carolina, ya tienes tres horas de madre asustada y martilleo constante—dijo nuestro 

protagonista.
 —Mamá, que era broma —la tranquilizó Carolina con la pocavoz que tenía.
 —Puesyoquieroquesevayalodelosmonosesterriblenosesaledeunaynosmetemosenotraahoratenemos
quetenermuchocuidadonotehanhecholaspruebasyonoquierocreermeunamonaycolumpiarmemira
cómoseponenlosafectados...
 —Por esto, por esto es importante medir las bromas —sentenció nuestro protagonista. 

Libros, monos y pandemias

 

Como muchos otros acontecimientos anuales, la Feria del Libro de la ciudad donde vivía

nuestro protagonista volvía a levantar sus puestos tras un año de ausencia y un segundo

en el cuál fue suspendida y desplazada de fecha, con un aforo, además, que hizo en muchos

casos imposible una visita en condiciones. Fran manejaba ya un largo catálogo de libros

y cómics que podría comprar, así como de autores a los que pediría firmas o preguntaría

por su obra.

 —Aquí estamos otra vez, Fran. Parece que ha pasado un
 mundo desde la última vez —dijo Juan Gordal.
 —La última vez vinimos con unas mascarillasnos tuvimos

 que aguantar una cola tremenda para entrar.
 —Mira, aquí tienen varios de Carlos Giménez.

 Fran cogió un ejemplar de aquellos tomos y lo ojeó, pasando las páginas y disfrutando del
 momento. Nadie le llamó la atención por hacerlo con sus manos  sin tratar ni desinfectar,
 aunque poco después vio que había un bote de gel en la caseta, que seguramente recomendaban 
usar, pero que nadie le reprochó no haber utilizado.

 —Y toda esta gente andando feliz, sin mascarillas... Hemos vuelto a la vida anterior, Fran 

—explicó Juan Gordal.
 —Lo que pasa es lo mismo de siempre con todo esto. Todos felices, pero no se sabe  si hacemos 

bien en dar ya esto por superado.

 Fran encontró una nueva obra que llamó su atención: La Bestia, una nueva visión del conocido
 animal fantástico creado por André Frankin: el marsupilami.

 —Parece más realista, con el mono ese o lo que sea muy natural —comentó Fran—. Es lo que me 

quedaba por ver. Ya sabes que yo siempre digo que las historias realmente buenas incluyen un 

gorila, mono o similar. Muy bueno para acabar la temporada pandémica.
 —Pues ya sabes que dicen que ahora viene la viruela de los monos.
 —Bueno, si inlcuye monos, será mejor que la COVID 19 —sentenció nuestro héroe. 

Voces de mando y de terror

 

 

—Y no me vengas con que no lo sabías 

que ya te lo expliqué otra vez. Al atún

 se le echa aceite para que no se ponga

 mala la parte emergida. ¡Que de verdad 

que me tienes harta! —gritó Martina a

 nuestro protagonista.
 —Sí, si ya lo sabía, pero hay que coger 

costumbre —respondió cabizbajo Fran.
 —Pues ya llevas aquí mesecitos 

suficientes.

 Martina era la inmediata superior de
 nuestro protagonista en el trabajo en el que se había desempeñado durante aquellos meses. En
 cierto modo le recordaba a su hermano Juan, porque era noble, transmitía cierta ternura —sobre
 todo cuando hablaba de su pequeño retoño—, pero tenía muy mal carácter. Y cada vez que gritaba,
 a Fran le pegaba un tremendo susto. Y eso que nuestro protagonista le sacaba la cabeza y algo más
 de altura. Sí, no cabía duda, aquella mujer regordeta y resuelta tenía dotes de mando. Mientras 
recogía su material y se preparaba para volver a casa, Fran se preguntaba si sería así de contundente 
ante cualquier situación de su vida. Si el mencionado hijo de Martina recibiría brocas semejantes. 
Si esta se echaría atrás ante alguien. Todo esto bullía en su cabeza mientras en el vestuario dejaba
 su ropa de trabajo y se vestía de calle. Y de repente un grito, una vez más ensordecedor, pero que
 parecía reflejar terror y no autoridad, lo sacó de sus reflexiones. Fran se tapó lo más rápido que 
pudo con un pantalón y una camiseta y salió. Otros lamentos no menos sobrecogedores venían 
del vestuario de chicas del trabajo. La voz era sin duda de Martina.

 —¿Pasa algo?  —preguntó Fran desde la puerta.
 —¡Entra, por favor!  —le gritó su jefa.

 Fran pareció no entender. Entrar en un vestuario femenino era una fantasía calenturienta de 
muchos machos adolescentes de su especie, pero él había superado esa edad. Y seguramente
 incluso a los 18 años se hubiera sentido extrañado de tal petición. 

 —¿Has dicho que...? —acertó a preguntar.
  —¡Pasa, joder!  —gritó Martina con rastros de terror en la voz.

 Fran se decidió a entrar. Martina estaba aún vestida de trabajo, y otra compañera suya se reía 
con una camiseta de verano desde detrás de la jefa de nuestro personaje.

  —¿Qué pasa?  —acertó a preguntar Fran.
  —Mírala, esta detrás de ti.

Nuestro protagonista se volvió y para su sorpresa encontró que lo que asustaba de tal modo a 
su superiora era una minúscula cucaracha. Fran soltó dos carcajadas y dijo:
 —Ni que fuera un tigre, Martina.  Anda, ahora la saco.

 —¡No! ¡Mátala! ¡Mátala!  —gritaba  la jefa.
 —Dile tú algo, Sofía  —pidió  Fran a su otra compañera en el vestuario —. ¿Por qué voy a matarla

 si es inofensiva y se puede ir?
 —¡Yo no trago a estos bichos! ¡Son superiores a mí!

 Finalmente Fran no puedo llevarla fuera de la estancia y, con algo de pesar, dio muerte al insecto.
 Mientras lo tiraba a la basura pensó en voz alta:

  —Pobre bicho, tiene que morir porque asusta a un ser unas 10000 veces más grande que él.
  —Sí, pero que a saber lo que trae. Venga, sal ya de aquí  —dijo Martina recuperando su voz de

 mando.
  —Con esa capacidad podrías haberla amaestrado y hacerte famosa  —sentenció Fran mientras

 cerraba tras de sí la puerta y se dirigía a su hogar.

Los gorriones matinales

 

Nuestro protagonista se despertó y se dirigió al baño pensando en si volvería a poder

dormirse antes de que el despertador le comunicara que su jornada empezaba, pero sin

saber exactamente qué hora era, había un indicador claro de que no podría conciliar un

largo sueño: aquella bandada de pájaros cuyos trinos escuchaba todas las mañanas cuando

se levantaba ya estaban en pleno festival. No sabía qué pájaros eran, pero como

mensajeros eran más efectivos que cualquiera de las famosas palomas que en otros tiempos

se habían usado.

 —Amílosquemeintrigansonunosquecreoquedebensercotorrasporquelosoigogritardeformaqueamí
medaesaimpresiónperonuncaloshevistonoséyoquepuedenserperosíestoslosoigotodaslasmañanasno
sésiaotrashoras...  —comenzó a perorar Doña Marta Palacios.
 —Se los oye también por la tarde, mamá. Se ponen activos a las horas de crepúsculo, ni de plena

 luz del día, ni en noche cerrada —respondíó nuestro protagonista.

 Al mediodía, Fran se dirigió al punto limpio del barrio a deshacerse de unos cuantos aparatos 
viejos, cuando oyó unos trinos similares, aunque más débiles a los que solía escuchar por las
 mañanas. Miró a una ventana, y para su sorpresa vió que unos gorriones estaban criando allí. Los
 trinos que oía eran los de los polluelos pridiendo comida a sus padres. Debían tener más hambre
 por las mañanas, ya que a esa hora su canto era más alto y constante. Al modo de lo que muchas 
veces había visto en los documentales, nuestro héroe observó a la madre gorriona depositando una
 bocanada de comida en el pico de sus crías. Volvió a casa y se lo explicó a su madre.

 —Aypuesvamosalparqueaversivemoslascotorrasaverquépájarossonesosquegritancomoyotedigoque
metienenmuyintrigadayademássuelencantaralmediodíanocomolosgorrionesquetúdicesqueoyesporlas
mañanas...
 —Mamá, ha sido pura casualidad que los viera.  Además trinan todo el día, pero se ve que por las

 mañanas son más activos.
 —Yomevoyahíahoramismoventehijoquelesllevaremospanparaquesuspollitoscrezcanenpazque
siempreesbonitoayudaralosanimalesytehacenunserviciodedespertadorseguroqueloagradecen
enséñameelnido...
 —A ver si ahora vas tú a devolverles la murga del alba.

Tyson Fury - Dillian Whyte: ¿el adiós del campeón?

 

 —Pues dicen que será su última

 pelea. Y a verdad es que poco

 más tiene que demostrar —dijo

 Juan Gordal después de ver el

 último combate de Tyson Fury,

 contra Dillyan White.
 —No sé lo que yo haría si fuera

 él. Desde luego lo que ha demostrado

 es que no es un brutito como uno 

esperaría de un boxeador con su físico.

 Ha sabido templar y manda como nadie.

 En efecto el llamado Rey Gitano era un boxeador al que algunos habían dejado de lado y 

hecho de menso durante gran parte de su carrera. Cuando tuvo sus peleas con el pegador

 Deontay Wilder demostró que sabía boxear, y de ahí en adelante lució siempre dominio, 

templanza, conocimiento del ring, movimiento... Una capacidad y versatilidad impropias 

de un boxeador de su tamaño y corpulencia. Ante Dillian White, en combate celebrado el

 23 de abril de 2022, controló la pelea como quiso. El también británico Whyte se desesperó

 intentando entrar en su distancia y él pegaba y controlaba como nadie más sabía hacerlo en

 aquel momento. En el sexto asalto, después de que Whyte tampoco consiguiera embarrar la 

pelea cuando quiso detener el aluvión, el dominio ya era arrollador. Solo bastaba que Whyte 

intentase de nuevo acortar la distancia para que se comiera un uppercut demoledor de Fury.

 Dominio abrumador y tremendo toque final. Luego, sí, anunció su retirada del boxeo.


 —En su mejor momento no 

debería irse —comentó Fran.
 —Yo también lo creo, pero 

este es un boxeador diferente. 

Ya ha demostrado que no le

 importa mucho el dinero

 porque ya tiene para vivir, 

y ha ganado a todos los 

importantes

 del peso.
 —Debería al menos boxear con Joshua
 —Si por mí fuera, esa pelea se haría. Y yo creo

 que seguirá pero, desde luego, también entiendo su postura.

 —Aun así, ahí queda su carrera. Desde luego, con su recorrido, es un boxeador por el cuál es 

difícil no sentir simpatía.

 Sea como fuere, Fury ha dejado ya varias peleas memorables, y en la última dio una cátedra de 

cómo controlar un combate en la gran categoría.. Aquí tienen como siempre el vídeo para juzgar

 ustedes mismos. 

Récord de Tyson Fury, aquí.

Récord de Dillian Whyte, aquí.

La calentura

 

 Cuando se puso a desayunar, 
nuestro protagonista notó 
aquella sensación en el 
labio. Una 
calentura lejos de la 
comisura, casi lindando 
con el centro del labio 
superior. Una de las
 cosas que más le molestaban de las que era norma que le ocurrieran.

 —Ayhijonotetoquesesoquesiemprequetesaleunacalenturatienespropensiónareventártelayasísete
extiendeconlofácilqueessitedaspomadaylasdejassecarsintocarybúscateunvasoparatísolonobebas
dondetodos...
 —Mamá, sé perfectamente qué hacer,no es la primera vez que me sale una calentura.

 Aun así nuestro protagonista decidióextremar las precauciones para no reventar las microvesículas 
que se le habían formado. Habitualmente lo hacía, lo cuál solía degenerar en heridas abiertas que 
tardaban varias veces en cicatrizar. Sin embargo a la mañana siguiente nuestro protagonista tuvo una 
desagradable sorpresa:

 —¡Se me ha extendido por todo el lado izquierdo del labio! Creo que nunca había tenido tanta 

extensión mala.
 —Tedijequenotelareventarashijoqueseibaaextenderandadatedemipomadaparaquitértelomiraquetelo
advertíperonuncamehacescasoporqueoshadadoporquenadadeloquedigatienevalormeanuláiosynoos
importanadadeloquediga...
 —Mamá, precisamente he puesto todo el cuidado posible en tocarla lo menos posible y este es el

 resultado. Creo que es al revés, a partir de ahora en cuanto me salgan melas reventaré.
 —Nodigastonteríasyhazmecasocógeteunvasoparatisoloquesinonoslovasapegaratodosmíratehasta
dondesetehaextendidotendríasqueatendermecuandodigolascosasaversiconlapomadasetepasaamí
siempremehaidoestobien...

 Nuestro protagonista reconoció que su progenitora tenía razón con lo del vaso y marcó uno con
 pintura blanca para que fuera el suyo. La calentura fue mejorando, pero dejó varios días una herida
 abierta del tipo de las que no quería nuestro protagonista en toda aquella extensión de su boca. Pero
 por fin llegó el día en que se libró de aquel mal. En su cabeza, sin embargo bullía un pensamiento:

 —Ojalá me salga pronto otra calentura para reventármela —se dijo para sí viendo lo que había

 ocurrido la vez en que más había obedecido la recomendación de no explotarla. 

Una nueva técnica

 

—¿Qué es esto? —preguntó Carolina Gordal al ver aquellas dos amorfidades en la plancha de horno

—. ¿Has vuelto a intentar lo de las tortillas?

—Claro que sí, lo haré hasta que me salga.

Nuestro protagonista seguía empeñado en aprender aquella técnica culinaria necesaria, según él,

para avanzar en su trabajo. Le habían explicado una forma de dar las vueltas a las tortillas lanzándolas al aire, pero no le había salido por el momento. Como en el trabajo le era imposible practicar aquello había decidido hacerlo en casa. El resultado solían ser tortillas comestibles, pero de las cuales se perdía la mitad en aquel lance, y que además perdían la forma.

—Pero Fran, si no es necesario, si en el mismo trabajo te han dicho que basta con un plato y que no te metieras en líos.

—Y allí lo sigo haiendo así, pero en casa quiero practicar para aprender.

—¿Y como no te dejan tirar los huevos en donde curras vas a hacerlo aquí?

—A fin de cuentas llevo unos días gastándome el dinero en huevos para poder hacerlo. No os obligo a pagar a vosotros.

Al decir esto, Carolina cayó en la cuenta de por qué llevaban varios días sacando las bolsa de basura llenas de cáscara de huevos y cartones. Fran seguía incasable con su tarea.

—¿Hasta cuando vas a seguir con eso? ¿Qué ganas?

—Rapidez en mi trabajo si aprendo a hacerlo.

—Pero nos vas a ocupar la cocina y a dejar sin huevos.

—Tú cállate que bien contenta estás comiéndote las que salen mal.

—En eso tienes toda la razón.

Doña Marta un año más

 

—Ayhijosmenosmalqueostengoatodosjuntosestoy

muyciontentaconvosotrosynomecansodecumplir
añosavuestroladosoislomejorquemehapasadoyesperoseguirmuchosañosconvosotrosnuncadejáisde
sorprenderme... —decía Doña Marta Palacios el día de su cumpleaños.
—Nos alegra verte que de momento sigues con ánimo y energía, mamá —respondió nuestro protagonista.
—Síjijoperoestascomidasquehacéisvosotrostenéisquedejarmehacerlacomidaamigustoundíaque
hastameduelemáslaartrosisconestoqueponéisyelcasoesqueestábuenoperonuncasehahechoasíyoestoy
deseandoquemedejéisundíahacerla...
—Mamá, son lentejas con otro aliño —respondió Juan Gordal sobre su guiso de esta legumbre con verduras y carne fresca.
—Seguro que con esto no protesta tanto —añadió Carolina y dejó sobre la mesa sus huevos de chocolate de Pascua—. Como dijiste que querías más al final de la semana santa...
—Ayhijaquécosastienesdameunabrazonooscambiopornadayonopidomásquevosotrosparaestarfeliz
pormásquepasenlosañossigofelizporquevostrosmerodeáisseguroquetodosjuntosempezamosasubir
Frantieneporprimeravezenmuchotiempountrabajo...
—Con eso te he comprado estas petunias, mamá. Que no todo va a ser comida —dijo nuestro protagonista y le entregó estasplantas.
—Aymuchasgraciashijodameunabrazotengotodoloquemehacefaltayahoraseguroqueyaempezáisa
lograrcosasyJuanaescribirmuchoqueyatienepremiosaverelañoquevienconquémesorprendéisyaver
simeacompañáisalcine...

Oyendo esto, nuestro protagonista hizo una reflexión. Si le reconfortaba ese abrazo de su madre y que fuera feliz en sus cumpleaños, llevaba demasiado tiempo estancado. Ahora que él tenía al fin un trabajo, Carolina se había rehecho de sus últimos reveses que le habían obligado a volver y Juan volvía a escribir, el año que viene debían celebrar el cumpleaños de todos en mejores condiciones. Que así fuera. Este año podían todos decir que habían avanzado un paso.

Medio minuto

 

Al entrar en su casa tras aquellos recados, nuestro protagonista corrió a hacer la que desde

hacía tiempo era la primera tarea al llegar al hogar: lavarse las manos durante un

minuto. El lavado de manos fue una de las primeras imposiciones que se pusieron en

práctica en la pandemia. Antes incluso de confinar a lagente se les recomendaba

lavarse largamente las manos para destruir los virus que pudieran quedarse adheridos.

Nuestro protagonista desde entonces no se lavaba las manos más a menudo, pero sí que

estaba un minuto cada vez que lo hacía. Entonces Doña Marta Palacios le llamó:

 —Hijoquéestáshaciendodejaesounmomentoaversipuedesayudarmeconestocuantotiempollevassiya
estánrelajandolasmedidasyocreoquenoesnecesarioqueestéselminutoenteroaversiahorapuedes
ayudarmeaprepararestosboquerones...
 —Es necesario, mamá. Yo sigo un minuto.

 Cuando acabó, nuestro protagonista echó una ojeada a lo que le decía su madre: en efecto 
había para la cena un enorme montón de boquerones que ocuparía mucho tiempo para una
 persona sola. Nuestro protagonista se arremangó y se puso junto a su progenitora a despachar 
el pescado. En diez minutos el montón de pescado estaba listo para freír. Pero una vez más sus 
manos necesitaban un lavado. Nuestro protagonista sentía cierta pereza ante la idea de volver a
 frotar largo tiempo. Y tomó la decisión: a partir de ahora, salvo el lavado de manos al volver de
 la calle, estaría medio minuto, no uno entero. Si todas las medidas se iban relajando, era absurdo
 tomar más molestias en una de las tareas diarias más tediosas. Así lo hizo y llamó a su progenitora:

 —Cuando quieras puedes lavarte, mamá.
 —Ayhijomenosmalporquelosboqueronesestánmuybuenosperoquépesadezlimpiarlosycómotedejan
lasmanosyahoraunminutodefrotarylavarconlaperezaquedaaunquetúhasacabadomuyrápidoaversiyo
melavo...
 —Yo ya solo he estado medio minuto, mamá.
 —Ayhijoquécosastienesyotengomuchasganasperoamímedamiedoyosigounminutomiraquedespués
detodoloquehemosaguantadoseestropeatodoahorapornotomarlasmedidasaúnpodemossoportarloun
pocomás...

 Fran comprendía las razones de la matriarca de la familia, pero en algún momento habría que 
empezar a retomar el ritmo normal. Así, aquel día se convirtió en el de un paso más hacia su vida
 habitual. 

Misma estrategia hasta el final

 

Mientras miraba las noticias en el móvil en aquel convoy de metro que le llevaba a su

trabajo nuestro protagonista sintió cierto picor en la barbilla y se la rascó, sintiendo

aún la mascarilla que en aquel espacio, el transporte público, seguía siendo preceptivo.

Y entonces cayó en la cuenta de que a su alrededor todos los pasajeros de ese tren

suburbano llevaban la cara descubierta. Sin duda las ganas de superar la pandemia, junto

al último paso dado hacia la libertad, habían llevado a la gente a descuidar las últimas

y ya muy laxas medidas de prevención. Tampoco nadie parecía reparar ya en aquellos

detalles. Si durante la pandemia había gente que dedicaba todas sus energías a vigilar la

observancia de las normas por parte de sus ciudadanos, vigilando que no se adelantaran

un paso en las colas de los supermercados, que no salieran más de dos veces de su casa,

etc, ahora ya todos parecían ir a su aire. El caso es que nuestro protagonista era

ahora mismo el único que sentía que seguía cumpliendo las recomendaciones de las

autoridades. En realidad durante casi toda la pandemia había sentido ser el que mejor

guardaba esas normas. Mientras pensaba todo esto ocurrió un incidente propio de aquella

época: las tiras de su mascarilla se rompieron. Se la quitó e intentó arreglarla. Entonces

potro pasajero le habló por primera vez:

 —No se complique usted, hombre, si ya no hace falta la mascarilla.
 —Aquí en el metro sí.
 —¿Ah, sí?¿Pero no las habían quitado en interiores?
 —Pero hay excepciones.

 El interlocutor de nuestro protagonista se retiró con un gesto pensativo y asombrado al mismo 
tiempo. Fran se preguntó si ahora empezaría a decir a todo el pasaje del vagón que se pusieran
 la mascarilla. Por fin consiguió hacer un nudo con las tiras de su protección. Al colocársela se
 sintió estúpido siendo el único en aquel vagón que la llevaba. Pero así sería hasta el final:
 cumpliría mejor que nadie las normas, y no daría la tabarra a los demás con ello.