Anthony Joshua-Alexander Povetkin: una remontada rutinaria

 

—Una pelea, la 

verdad, inteligente. 

Le sorprenden 

al principio, 

se da cuenta 

de lo que tiene que

 hacer y al final llega a su objetivo—dijo nuestro protagonista viendo aquella pelea.
—Pero de todas maneras sigue sin ser un boxeador espectacular, Joshua—respondió Juan.

En septiembre de 2018, Anthony Joshua era la gran sensación del peso pesado. La verdad 
es que por físico tenía unas cualidades increíbles, pero le faltaba quizás dar un poco más 
de espectáculo en lo que hacía o alguna habilidad especial que sólo tuviera él. Su rival, 
el ruso Alexander Povetkin, por su parte, acreditaba una larga e interesante carrera y se
 presentaba esa noche en Londres como piedra de toque difícil pero, a priori, asequible 
para Joshua. Sin embargo en los primeros tres asaltos sorprendió a la estrella británica, 
que por momentos no supo qué hacer.

—Igual si el combate se

 hubiera parado allí 

ganaba Povetkin

—dijo nuestro 

protagonista.
—Pero no fue así 

y Joshua se dio 

cuenta de lo 

que tenía que hacer.

El boxeador británico se refugió en el jab y, quizás lastrado por su edad, el ruso comenzó

 a ir a menos.

—Es curioso que muchos decían que ya no se obcecaba aquí con noquear, que se puso a

 trabajar sin prisa, y así llegó el K.O.
—En el séptimo terminó por fundir al ruso.
—Bueno, la verdad es que es una pelea interesante de ver por las alternativas y por enseñar

 a usar las propias armas. Pero yo creo que Joshua debió hacer algo más. Así gana pero 

no hay espectáculo.
—Y después de esto empezó a tener derrotas y a bajar un poco.
—Sí, pero hace combates interesantes porque físicamente sí que es un superdotado. Ahora, 

no la estrella que algunos vendían.
—Eso es discutible, pero muchos firmarían su recorrido.

El caso es que Anthony Joshua superó aquella noche a un rival que salió bien y le sorprendió 
de inicio. Retuvo los títulos IBF, IBO, WBo y superWBA que ponía en juego. Pero ¿creen 
ustedes que será una pelea recordada? Como siempre, aquí les deja nuestro protagonista el
 vídeo para que lo juzguen. 

 

Récord de Anthony Joshua, aquí.

Récord de Alexander Povetkin, aquí.

El pasajero durmiente

 

En aquel andén del metro estaba nuestro protagonista aún con la cabeza a medio
gas después del madrugón que se había pegado para acudir a sus quehaceres aquel
día. En concreto Fran se había levantado a las cinco para llegar a las seis a
coger el primer tren que saliera hacia la Gran Vía. En las pantallas del metro
ni era posible ver a qué distancia estaban porque ni siquiera se habían puesto
en marcha esos contadores. Fran observaba a unos pocos trabajadores —a esa hora
ni siquiera el andén estaba lleno—, que como él esperaban la apertura del
servicio para ir a trabajar. En un espacio de tiempo que a nuestro personaje se
le hizo eterno, pero que en realidad no debieron ser más que unos pocos minutos
se vio luz en el túnel de metro. Nuestro protagonista, y con él algunos de sus
compañeros de andén, se dispusieron a coger ese tren, pero cuando la cabecera de
aquel convoy asomó su ánimo se enfrió un poco. Lo cierto es que siendo el primer
tren y a aquella hora, podía Fran haber supuesto lo que pasaría, pero en el frontal
de la locomotora un cartel lumnioso decía muy claro «SIN SERVICIO». Ni siquiera
se dio nuestro héroe cuenta de ello, pero seguramente se le escapó algún gesto de
disconformidad mientras se hacía a la idea de espera un poco más en aquel andén. Pero sin
embargo cuando el metro se acercó más nuestro protagonista vio algo sorprendente y que no
había visto nunca: en uno de los vagones, por lo demás completamente vacíos de aquel
convoy fantasma iba un pasajero que parecía haberse quedado traspuesto. Nuestro personaje
se preguntó si se habría subido al abrirse el servicio o había pasado allí la noche. Uno de los
pasajeros del andén preguntó a nuestro protagonista:

—¿No deberíamos hacer algo? ¿Cómo se avisa si pasa esto?
—No tengo ni idea. Supongo que ya lo verán ellos o que se hará el trayecto completo y

 en algún momento le bajarán.
—¿Pero a quién se podría avisar?

Nuestro protagonista se quedó pensativo, porque no tenía ni idea de esa pregunta. Le dijo al 
pasajero que no se preocupara y además ya empezaba a asomar en el túnel un tren que, esta 
vez sí, seguramente podría coger. Al subir pensaba en el susto que probablemente se llevaría 
el pasajero traspuesto al despertar. Bueno, se dijo, yo atento a mi viaje, no se me pase 
también mi estación.

 

La plaga bíblica

 

Fran y Juan Gordal andaban por el Retiro observando los efectos de la llegada del
buen tiempo. Nuevas especies de pájaros ausentes durante la mayor parte del año
habían hecho acto de presencia, como aquellos pájaros carpinteros.

—Supongo que habiendo esos pájaros 

también habrá muchos insectos y larvas, 

porque si no no podrían comer—dijo

 nuestro protagonista.

—O eso o see irán a los pocos días, como el cormorán que había en el estanque del Palacio

 de Cristal al que ya no se ha vuelto a ver.
—Cuando los veos picotear pienso que deben estar los troncos llenos de larvas.
—Sí, una plaga. Anda, que creo que para tus estudios te has pasado leyendo la Biblia—dijo 

Juan.

Entonces nuestro protagonista vio dos motas de paja sobre su camiseta e intentó desprenderse
 de ellas. Las iba a dar un manotazo cuando ambas cápsulas vegetales se movieron y 
emprendieron el vuelo. Resultó que no eran pajitas, sino dos pequeños saltamontes que echaron
 a volar. Sorprendido nuestro protagonista por ello bajó la vista y observó que en aquella zona
 de hierbas cada vez que daba un paso se echaban al aire cuatro o cinco de aquellos ortópteros. 
Y algunos se le posaban encima.

—Pues parece que la plaga bíblica ha hecho en efecto su aparición—comentó nuestro protagonista.
—¿Son langostas? No veo la hierba destrozada como dicen que la dejan.
—No sé si serán las langostas que azotaron Egipto, pero voy a espantarlos de mis pantalones. Me

 pregunto si les gustarán a esos pájaros.
—Por lo menos no muerden.
—Sí, y hay quien se los come. 
—A ver si en vez de una plaga van a ser una cosecha abundante.
—No lo sé pero, desde luego, para la ropa no son recomendables. 

Entre metros y marmotas

 

No daba crédito nuestro protagonista a aquel titular de la prensa deportiva: Sin
ventas no habrá refuerzos. No podía ser. Un año más empezaba el verano del
Atlético de Madrid con el mensaje de la que algunos habían llamado “estrategia del
Metro” porque copiaba aquellos carteles que se podían leer antaño en el suburbano
madrileño y otros transportes públicos: Antes de entrar dejen salir. Parecía una
señal más de la llegada del estío al país de nuestro protagonista. La frase de
salidas y entradas, que otros años soltaban alegremente los dirigentes del equipo
de nuestro protagonista había cambiado su forma y su canal de llegada pero el
mensaje era el mismo. Y previsiblemente los resultados serían los mismos: nadie
dispuesto a soltar un duro por los jugadores que el club había descartado, dejar
pasar fechas y al última hora, cuando ya estuviera todo el pescado vendido,
fichar los restos que no hubieran querido otros clubes. Evidentemente yendo
a la competición con un equipo de descartes de otros clubes no se podía aspirar
a nada. Más que la estrategia del Metro era el día de la marmota.

—Bueno, llevas muchos años con la misma queja, así que no creo que te pille de nuevas

—comentó Carolina Gordal.
—Es que es muy frustrante ver a alguien por el camino que sabes que lleva al desastre más

 absoluto y no poder hacer nada. 
—Pero ya estás acostumbrado. No veo por qué este año no iba a pasar eso.
—Este año es especialmente irritante porque durante meses han estado los Giles y Cerezos 

presumiendo de que si había muchos patrocinadores muy potentes, de que si el campo acogía

 conciertos, que si llegaba dinero de Arabia... Y al final la misma mierda de siempre. Y lo que

 peor llevo de todo, que parece que la mayoría de los aficionados del Atleti lo aceptan.
—Es que no se puede hacer nada desde que los clubes de fútbol son empresas.
—¡Qué menos que protestar en el campo! Al menos que expliquen qué leches pasa con todo 

ese dinero que decían que estaban atrayendo.
—Al final vas a tener que ganar dinero tú y hacerte cargo del club.
—Sí, será la única solución. 

Mantenimiento

 

—Pues ya tiene 

el móvil nuevo, 

señor—dijo

 aquella mujer

 asiática a Juan

 Gordal.
—Aquí tiene 

—respondió Juan con señales de disgusto en el tono al soltar aquellos 25 euros.

 Juan y Fran Gordal dejaron aquella tienda discutiendo sobre el precio pagado por una funda
 nueva y un protector de pantalla nuevo.

—Bueno, no creo que sea un mal gasto y de cuando en cuando hay que reparar estas cosas 

para que no se estropee todo. Mira cuánto tiempo llevas con ese móvil del que no esperabas 

nada—comentó nuestro protagonista.
—Pero ya ves tú lo que hay que esperar para que te paguen tu trabajo y el primer gasto del 

mes es en una cosa que no tenías presente.
—Bueno, pero sigues teniendo el móvil
—Para tenerlo como estaba simplemente hay que gastar.
—Como estaba no, no me jodas.

En aquel momento llegó un mensaje al móvil de Fran y cuando lo sacó para observar quién 
se dirigía a él los dos hermanos repararon en que el móvil de Fran también necesitaba una 
compra similar. La pantalla parecía rayada, pero era sólo el protector.

—Habértela pillado ahora—le dijo Juan.
—No, como tú, cuando me paguen, que yo sigo sin cobrar.
—Pues ya verás lo que esto jode.
—Bueno, más me jodería 200 euros en un móvil nuevo.
—Hay que gastar en cualquier caso—sentenció Juan.

Resfriados contra la lógica

 

 

—¿Pero cómo va a 

haberse pillado el

 Gabi un catarro

 ahora? ¡Si estamos

 en récord histórico 

de temperatura 

para este mes! 

—exclamó nuestro protagonista.
 —Pues está con fiebre y sudoroso en casa y mira qué cara tiene—dijo Carolina enseñándole

a Fran una foto de su cuñado donde aparecía con aspecto febril—. Y tosiendo y estornudando.
 —Joder, pues como encima tenga que abrigarse ahora...

 Mientras los medios informativos no dejaban de hablar de que aquel año el calor del 
verano había sido madrugador y ya golpeaba de lleno el país de nuestro protagonista, 
Carolina se desvivía yendo de casa de los Gordal Palacios a la de Gabriel llevando 
medicinas, leche, miel y otros enseres. 

 —¿No será más bien alergia lo que tiene el mastuerzo ese?—preguntó nuestro protagonista 

extrañado.
 —No, si se le ve con los síntomas del catarro y no para de toser.

 Fran observaba el armario donde había guardado su ropa de invierno en los últimos días y
 las mantas de su cama porque realmente no soportaba ya dormir con todo aquello sobre 
su cuerpo. Pensaba si a su cuñado podría haberle afectado alguna corriente de aire propia
 del cambio de estación, pero en aquel momento una brisa que entraba por la ventana le 
demostraba que el viento que llegaba aquellos días parecía el que salía del metro. Aún 
seguía nuestro protagonista dando vueltas al misterio de la salud de su cuñado cuando 
Juan Gordal entró por la puerta.

 —Buenas tardes, Juan. ¿Te puedes creer...? —comenzó a decir nuestro protagonista antes de 

que un estornudo de su hermano le cortara.
 —Hola, Fran. No sé cómo es posible pero creo que estoy actarrado. ¿Están ahí las aspirinas y

 el respir? 
 —¡Joder, parece que esto se contagia!—gritó Fran.
 —¿Cómo dices? —preguntó Juan.
 —Que no te me acerques, digo. 

Ruta suicida (Clint Eastwood, 1977)

 

 —¿Ya estás otra 

vez viendo pelis 

de esas de acción

 de los 70 que

 tanto te van?—preguntó 

Carolina Gordal a

 nuestro protagonista. 
 —Sí, un exponente

 típico del género, 

con Clint Eastwood

 y Sondra Locke en

 papeles de

 policía y testigo protegida que acaban juntos.
 —Ya me imagino, una de acción de las de antes del tío muy macho y la chica que es un 

estorbo y se cepilla el héroe a todos los malos y después a la chavala. 
 —Bueno, en líneas generales sí, pero yo no diría que aquí Sondra Locke sea una chica 

desvalida y mansa. Es muy valiente y tiene ideas, aunque el rol de una y otro es innegable.

 
 En esta ocasión nuestro personaje contemplaba Ruta Suicida, dirigida por Clint Eastwood 
en persona en 1977. La historia nos habla de un Ben Shockley, un policía de la ciudad de 
Phoenix, en Arizona, que debe desplazarse a Las Vegas para traer desde allí a Gus Mally, 
una prostituta cuyo testimonio es clave en un caso de la ciudad arizónica. Por el camino
 se dan cuenta de que en Las vegas, ciudad del juego son el centro de una apuesta centrada 
en si llegarán a su destino o no y poco a poco la trama se va complicando al aparecer 
implicados personajes muy poderosos e interesados en que no alcancen su destino. Ni que 
decir tiene que Shockley está decidido a cumplir su misión contra viento y marea y que Mally, 
a pesar de sus reticencias acaba colaborando con él.

 —Mira por ejemploque Mally es la que muy a menudo ve los giros de guion de la trama—dijo

 nuestro protagonista.
 —Sí, pero es una prostituta. Muy típico. Y machista.
 —Sí, los roles son clásicos, pero la película consigue atrapar la atención de cualquiera que 

la vea y no puede decirse que Mally sea un mero estorbo. Y además no es una película para hablar de roles de género. Es para entretener y eso lo logra plenamente. Tengo muy buena opinión de ella y recomiendo su visión.
 —Vale igual un día la veo—dijo Carolina.
 —Pues harás bien—sentenció nuestro protagonista. 

Ficha de la película, aquí.
 

El envase interminable

 

Fran cogió al ducharse el champú y sacó una gota para lavarse la cabeza. Al dejarlo observó
que ya quedaba muy poco. Sería prudente ir trayendo otra botella para no quedarse sin
el limpiador capilar en un momento dado, pensó. Así que dicho y hecho, aquel día al
hacer la compra incluyó en la lista una botella de champú. Al llegar a casa lo dejó
en el lugar donde los Gordal Palacios guardaban las cosas de la limpieza. Y se olvidó
de ello hasta la ducha del día siguiente. Acabemos primero el envase antiguo, se dijo.
Quedaba sólo un fondo. Ahora lo tiraremos, pensó. Pero no, después de ponerse en la
mano la cantidad necesaria quedaba todavía un remanente respetable del producto. Se
lo dijo a Juan y Carolina:

 —Cuando os duchéis poneros champú del antiguo, a ver si lo acabamos. Especialmente 

dedicado a Juan, que suele abrir envases nuevos y tener varios al retortero—dijo nuestro

 protagonista.
 —Lo que no sé es para qué has traído si todavía quedaba del otro—respondió Carolina.
 —¡Coño, porque sólo quedaba el fondo!—dijo Fran.
 —Ese fondo, como tú dices, puede dar para un mes—afirmó Carolina.

 Nuestro protagonista abandonó la conversación emntre sorprendido y contrariado. Se 
preguntó si su hermana había visto el resto que quedaba en la botella. Era un fondo que sólo
 alcanzaba a poner blanco el fondo de un envase transparente. Así continuó la cosa y al día 
siguiente volvió nuestro protagonista a coger champú y lavarse la cabeza. Al acabar observó
 que el frasco aún contenía producto. Al día siguiente repitió la operación e igualmente 
quedaba líquido en el fondo de la botella. Y al siguiente, y al otro... Parecía que Carolina
 iba a tener razón.

 —Menos mal que esto no pide pan—aseveró la hermana mayor de nuestro protagonista—, 

porque va a estar aquí un buen rato.
 
 Fran observaba la cantidad del champú antiguo que había en la botella y no dejaba de

 preguntarse si el hecho de que no se acabara sería algún tipo de magia. Debe comunicar

 con una dimensión paralela de la que cae producto, se dijo. 

Variedad sin gusto

 

 

―¿Y esta barra 

qué diferencia

 tiene con la

 de al lado?

―preguntó

 aquella 

señora de 

cierta edad 

cuando Fran

 pasó por su

 lado en el

 Supermercado.
 ―Esta es de tres cereales y la otra es sólo gallega―le respondió el encargado
 ―¿Y no tenéis una tostada normal? ―continuó la anciana.

 La verdad es que la gente más joven se había ido acostumbrando, pero en parte tenían razón 

esas personas de cierta edad que no acababan de acostumbrarse a ciertos productos, de los que

 los más típicos eran el pan y los yogures, que desde hacía algún tiempo ya habían pasado de 

ser un único producto tipo a miles de variedades que en muchos casos no aportaban nada. 

Recordaba nuestro protagonista que, en su infancia, al comprar un yogur sólo había que pensar 

de qué sabor lo quería uno. Ahora los había sin lactosa, enriquecidos con varios elementos 

químicos, azucarados, de estilo griego o natural, etc. Mientras se hacía esta reflexión Fran

 observó el stand de la leche, donde también las había incluso enriquecidas con calcio 

(??????????!!!!!!!!!!), cuando resultaba que el calcio había sido siempre el principal aporte 

de este blanco y nutritivo líquido.  Pensaba nuestro protagonista que precisamente las 

mujeres de la edad de la que había visto tendrían una gran confusión viendo aquello, ya 

que precisamente por las afecciones típicas de ese colectivo el asunto del aporte de calcio 

no era menor. Luego pasó por el estante de los chocolates y también los vio de múltiples 

tonalidades y rellenos. Algunos más que chocolates parecían bollos recargados con la

 mayor cantidad de azúcar que no aportaba nada. Y lo mismo ocurría con las galletas, que

 de las maría y las príncipe habían pasado a una variedad interminable de formas, tamaños,

 sabores y mezclas imposibles con cereales y otros aditivos. Las mejores eran unas

 que prometían un aporte de frutas y vitaminas para los niños que harían que esos 

pequeños comieran la cantidad necesaria de vegetales con gusto. La lista se haría

 interminable. Mejor dejarlo ya. Nuestro protagonista se dirigió a comprar lo que

 había ido a buscar, un paquete de harina. Ahora sólo quedaba escoger entre la 

especial para rebozados, la de repostería, la normal para múltiples usos, etc, etc.

El traspaso imposible

 

Aquella tarde nuestro protagonista no dejó de seguir a su equipo, el Atlético de
Madrid, pero lo hacía como con desgana, más como cumpliendo un trámite con alguien
querido que con la alegría y entusiasmo que casi siempre había mostrado con el fútbol.
La temporada se estaba haciendo muy larga desde que al Atleti le habían robado su
presencia en los cuartos de final de la competición europea y, dado que ya tenía
garantizada su vuelta a esa competición la temporada siguiente y que el equipo se
estaba dejando ir de forma muy evidente en los últimos partidos, resultaba difícil
encontrar un aliciente para aquel encuentro ante el Betis.

 —Al final pasarás del fñutbol y te dedicarás a otra cosa, Fran —le comentó Carolina.
 —No, eso nunca ocurrirá. Pero sí que es cierto que tengo muchas ganas de que se acabe esta 

temporada. Sobre todo después de partidos como el del Alavés y el Osasuna.
 —Pues entonces deja ya de verlo y espérate a la temporada siguiente.
 —No, eso no va a ocurrir. Al Atleti lo seguiré viendo pase lo que pase. Y respecto a la 

temporada que viene, miedo me da, cuando todos los equipos grandes están ya moviéndose

 y fichando y los de siempre en el Atleti diciendo que el verano es muy largo, que antes de 

entrar se deje salir, etc.
 —O sea, que sigues ahí pegado a pesar de que no te da más que disgustos y que lo que 

promete para el futuro son más disgustos. Es una relación tóxica, como dicen ahora.
 —Bueno, habiendo pasado dos años en segunda y habiendo estado doce sin pisar Europa, 

prefiero la decepción de ahora. Y es lo que hacen los amigos, siempre perdonan y vuelven.
 
 Carolina se marchó sorprendida de la reacción de Fran mientras este cogía su transistor y se
 disponía a escuchar el partido de aquella tarde. Pero lo cierto es que también nuestro protagonista
a estaba un poco harto de ver claro cuál era el problema de su equipo, que resultaba ser el único
 que no se puede arreglar con un traspaso o fichajes. Fran pensaba en lo bueno que sería poder 
«traspasar» a la directiva del club. Claro, se dijo, que a ver, aunque eso fuera posible, quién
 pagaría por ellos tras haber demostrado su desempeño como lo habían hecho. 

Miniaturas etílicas

 

 —¿Pero para qué

 traéis todo esto

 y no una botella 

grande? —preguntó 

Fran viendo el 

arsenal de

 botellas de

 bebidas en 

miniatura que 

había traído

 Juan y Coralia.
 —Para que 

tengamos variedad. Y así puedes tú coger también.

 El hermano y la cuñada de nuestro protagonista había salido unas horas aquel día y para 
sorpresa de Fran habían subido a casa a traerle una bebida. Nuestro protagonista lo 
agradeció, pero le resultaba insólito el modo de traerlas.

 —Por lo menos supongo que el precio habrá sido el mismo así que del otro modo —dijo 

nuestro protagonista mientras le pegaba un trago a un vaso de Jagermeister.
 —Sí, por eso no te preocupes. Y así tenemos de varios tipos.
 —Bueno, ya sabéis lo que dicen de mezclar —respondió Fran.
 —Tranquilo, eso es un mito. Lo leí y me informé bien. El alcohol es alcohol venga como

 venga —intervino Coralia.
 —Y aunque lo fuera no vamos a mezclar, si tenemos una botellita para cada uno —dijo Juan.
 
 Nuestro protagonista pretendió beber otro trago pero ya se había acabado su vaso. Observó
 todas las botellitas encima de la mesa.

 —Y ahora ¿qué vais a hacer con ellas? ¿Las tiro o las coleccionáis, ya que las habéis traído así?
 —Tíralas, pero déjame una de vodka —contestó Juan.
 —Pues precisamente esa es la que no nos hemos tomado. ¿La quieres para algo?—preguntó Fran.
 —La tendré para ocasiones especiales.
 —¿Un sólo trago para ocasión es especiales? Bueno, ya te la guardo, pero no entiendo nada.
 —¡Qué vueltas le das a todo! Disfruta lo que te hemos traído, hombre —intervino Coralia.
 —De acuerdo, pero yo esto de las botellitas si no es para coleccionar no lo entiendo. 

La gran duda de Carolina

 

 ―Toma, tu puñado 

diario ―dijo Carolina

 Gordal extendiendo

 aquellas avellanas 

en las

 manos de Fran.
 ―Hoy no son 

panchitos ni 

almendras, 

que es lo que 

sueles tener ―respondió éste.

 
 Los dos hermanos habían leído por varios sitios que los frutos secos en cantidades 
controladas, más omenos aquellas, un puñado diario, tenían varios efectos beneficiosos
 sobre la circulación, la memoria y la salud en general. Desde entonces solían tomar un
 pequeño puñado a modo de postre. En aquella compra lo que habían cogido era avellanas.

 ―Me han entrado por los ojos ―dijo Carolina―, porque me acordé de la Nocilla. Me 

pregunto por qué usarían avellanas y no otro fruto seco.
 ―Pues no lo sé, Caról ―respondió nuestro héroe―. Supongo que el sabor sería el que mejor

 quedase o algo así.
 ―Pues a mí me gustan más los panchitos y son más baratos. Deberían haberlos usado.
 ―Bueno, fabricas tú una crema con panchitos y ya me dices cómo queda.
 ―Pero es que son todos con un sabor muy parecido.
 ―Cárol, de verdad, no me parece tan importante.
 ―No, importante no pero es que no lo entiendo.
 ―Bueno, les daría por allí por alguna razón. Yo que sé, igual porque vieron a una ardilla o algo

 comiéndolas, pero que no creo que de para tanto.
 ―Mira, sé que atí te gustan sobre todo los pistachos. Tú la hubieras hecho con pistachos.
 ―Sí, pero son caros eso subiría el precio.
 ―Hombre, por fín prestas atención a lo que digo.
 ―Sí, me apasiona el tema de los frutos secos en una crema de chocolate. Creo que escribiré 

un libro al respecto.
 ―Y yo lo leeré porque quiero enterarme.
 ―Vale, pero hasta entonces dejamos el tema ¿verdad? 

Desastre

 

 

—Pues la verdad, se 

nota que este es en

 plan más serio 

que otros de la 

obra, aunque no 

pierde el tono de

 comedia ni el 

sentido del 

humor —comentó

 nuestro protagonista 

al acabar de leer 

Desastre, segundo trabajo 

en forma de historieta larga de Mamen Moreu.

 —Y ella dice que se esfuerza por poner la vida de las mujeres de a pie, que ha sido poco 

tratada, pero esta podría ser la historia de cualquier persona.

 En este nuevo tomo, la autora aragonesa vuelve a mostrarnos un personaje femenino corriente,
 en esta ocasión se trata de Berta, una chica ya entrada en una edad de cierta seriedad y 
madurez —35 años—,  con una vida que no le llena pero ya hecha, con trabajo, casa y pareja,
 que ve cómo de `pronto todo se va yendo al traste y debe volver a empezar de cero. El cómic
 mantiene en todo momento el talante jovial y divertido característico de la autora pero
 las situaciones en las que Moreu pone a su personaje son mucho más difíciles y comprometidas
 que las que podían verse en Resaca o sus series de humor anteriores.

 —También usa muy bien la Moreu las imágenes visuales, como esa cama enorme que de 

pronto ve Berta cuando intenta reponerse de la ruptura con su novio —comentó Fran.
 —Como todo lo de esta chica se ve que es muy personal, que son situaciones que ella ha 

vivido o visto de cerca, aquí contando su propia entrada en la madurez —respondió Juan.
 —Pero yo creo que a ella con su trabajo y su actividad le ha ido bastante mejor que a su 

personaje Berta.
 —Y acojona pensar que lo que ella hace cuando se va todo al traste, su casa, su novio, etc,

 es volver a casa de sus padres, cosa que nosotros ya no podríamos hacer.
 —Sí, porque aunque se esfuerce en poner situaciones propias de mujeres uno se siente

 cercano a ellas —dijo Fran.
 —Bueno, a ver los próximos trabajos de la autora, que se va volviendo mujer seria y solemne 

por momentos.
 —Siempre quedarán sus colaboraciones en el jueves para quien busque risas —sentenció 

nuestro protagonista. 

 Ficha del cómic,aquí. 

El mejor preparado

El tremendo apagón se ha debido a una situación sumamente inusual, hasta el

punto de que no había sucedido nunca en España. Los expertos lo denomina 0
absoluto. Durante un momento en España no se ha producido nada de electricidad.
Las autoridades reiteran su llamada a la calma y afirman que esperan restablecer
el fluido eléctrico en un plazo de entre seis y diez horas.

 La radio con la que nuestro protagonista oía normalmente los partidos de fútbol
 no dejaba de transmitir esta información. Últimamente en el planeta y en el país
 de Fran estaban ocurriendo muchas situaciones insólitas. Por lo menos el tenía
 comida que no necesitaba cocina y radio, con lo que estaba pasando el trago 
mucho mejor que otra gente. La verdad es que estaba con mucha tranquilidad en su 
casa esperando a Juan, que aquel día trabajaba. Carolina es aquel momento estaba
 lejos del hogar, de vacaciones. Fran había pensado llamarla pero tampoco las 
comunicaciones funcionaban. Cuando por fin llegó Juan Fran se sorprendió al ver 
de su brazo a Coralia.

 —¿Pero tú qué haces aquí? —preguntó asombrado nuestro protagonista.
 —Me he preocupado por vosotros. Como tampoco se podía llamar al timbre ni al portero 

automático llevo un rato esperando abajo —respondió la gallega.
 —Menos mal que os veo a los dos —dijo Juan—. Estaba asustadísimo, la guerra a punto de 

empezar y yo sin poder hablaros.
 —¡Bueno, también el otro!—exclamó nuestro protagonista—. A ver, no hay nada confirmado. 

Vamos a esperar que sea un apagón y todo se restablezca. 
 —Pues la gente está por la calle agolpándose para comprar comida y, más sorprendente 

aún, radios a pilas.
 —Entonces somos los mejor pertrechados porque tenemos fiambre, pan, tomate y una radio. 

Por una vez hemos sido más previsores que el resto. Y sin habérnoslo propuesto ni 

comprado ningún  kit. ¿Queréis un sandwich? —preguntó nuestro protagonista.
 —Yo sí, muchas gracias. Ahora que estáis bien tengo hambre —dijo Coralia.
 —Yo ahora no puedo comer. Esto es el primer paso. Esta noche bombardearán —intervino Juan.

 Entonces la radio dijo que la comisión europea había hablado sobre aquel incidente y no 
constaban indicios de un ciberataque, aunque no descartaban ninguna hipótesis aún.

 —Para ser una guerra es bastante floja —dijo nuestro protagonista.
 —Esperarán a la noche, buscan el efecto sorpresa —insistió Juan.
 —Bueno, de momento, como hemos dicho, ha dado la casualidad de que a nosotros nos ha 

pillado muy bien preparados. Y la gente hace colas y tal pero tampoco los veo con pánico

 —comentó Fran mirando por la ventana.
 —Joder, sólo te falta decir que estás a gusto.
 —Qué quieres que te diga, para mí, estar a resguardo en esta situación es la leche. Me siento

 como bendecido —sentenció nuestro protagonista. 

 El apagón duró hasta las nueve y media de la noche en el barrio de Fran y todo volvió a la 
normalidad. Pero al irse a acostar aquella noche todavía se regocijaba en haber sido el mejor
 preparado en una situación límite. Y sorprendiéndose de que la gente necesitara una situación
límite para apreciar la radio que tanto y tan bien le entretenía e informaba a él.